CACOS POÉTICOS

O que há, homem,
que nada te junta os cacos?
Abandonastes os sonhos impossíveis
agora quando tocas
não mais sentes
a apoteose do tato.
                          

THE DEAD CHILD OF NYANGA

The child is not dead
The child lifts his fists against his mother
Who shouts Afrika ! shouts the breath
Of freedom and the veld
In the locations of the cordoned heart

 

The child lifts his fists against his father
in the march of the generations
who shouts Afrika ! shout the breath
of righteousness and blood
in the streets of his embattled pride

 

The child is not dead not at Langa nor at Nyanga
not at Orlando nor at Sharpeville
nor at the police station at Philippi
where he lies with a bullet through his brain

 

The child is the dark shadow of the soldiers
on guard with rifles Saracens and batons
the child is present at all assemblies and law-givings
the child peers through the windows of houses and into the hearts of mothers
this child who just wanted to play in the sun at Nyanga is everywhere
the child grown to a man treks through all África

 

The child grown into a giant journeys through the whole world
Without a pass.

 

(Ingrid Jonker)

 

NÓS

Decifra-te ou devora-te,

disse a estátua sem nome.

Aos 274 anos,
pensativo feito mármore
é em pedra eterna e inanimada
que se consome.

Enfim, ouviu a voz
que trazemos, muda, em nós:

- Pouco importa se és jovem ou velho
Trata-se de uma charada
pra que distraia em ser tão sério.

Sua gargalhada rodopiou na atmosfera.
Viveu até os 742 anos.
         

ALTA VOLTAGEM



"Feitos pra vendagem"

Eis o dizer d'uma etiqueta.

"Informações na embalagem"
Aos que comprimem a silhueta.

Na vida se encena o comércio da tela.
No sonho iludido consome-se a lida.
Um deus prometeu fazer jus a sua espera.
Já tarda a bonança, quiçá, combalida.

"Feitos pra engrenagem"
Eis o aroma do seu suor.

"Cuidado: alta voltagem!"
Sua consciência, trabalhador.
                         

SOBRE OS ONZES DE SETEMBROS

EM MEMÓRIA AOS 38 ANOS DO ATAQUE DE 11/09



A História que não está na mídia

“Aviões da Força Aérea chilena atacaram o palácio La Moneda”.

Eis as palavras anunciadas com voz trêmula pelo locutor da emissora sindical Rádio Corporación, no final da manhã de 11 de setembro de 1973.

Três anos antes, no dia 4 de setembro de 1970, Salvador Allende havia sido eleito presidente do Chile. Pela primeira vez na América Latina um político socialista chegava ao poder de forma democrática.

O ataque comandado por Augusto Pinochet, chefe do exército do governo deposto, foi festejado politicamente pelo governo norte-americano de Richard Nixon, do qual também obteve apoio logístico. O golpe militar de 11 de setembro de 1973 foi o sangrento ponto final da política exterior dos EUA contra o governo Allende, combatido por Washington desde o seu início.

O desarquivamento maciço, em 1999, de documentos americanos sobre o golpe de estado no Chile ajudou a esclarecer a responsabilidade de Washington na derrubada de Salvador Allende. O desarquivamento desenterrou detalhes sobre as operações secretas da CIA, primeiro para impedir que Allende fosse eleito, depois para desestabilizar seu governo e, finalmente, para apoiar o golpe e a posterior ditadura de Pinochet, que durou 17 anos e ceifou trinta mil vidas.

Pela memória das lutas revolucionárias

No início deste mês de setembro, muito se alardeou na grande mídia sobre o aniversário de dez anos daquilo que se convencionou chamar de o maior atentado terrorista da História: o 11/09 norte-americano.

Buscando fugir do revanchismo que comumente cria disputas entre tragédias humanas ocorridas em tempos e espaços distintos (não obstante elas ocorram inegavelmente sobre o mesmo solo histórico da luta de classes ao redor do mundo), o Núcleo Frei Tito faz um chamado para alguns instantes de reflexão.

A despeito da dramática disputa entre números estatísticos, tão abundantes na tentativa de mensurar a dimensão humana das tragédias e também a medida justificadora do ódio que as segue, cabe a nós a coragem de nos perguntarmos o que, de fato, faz uma tragédia maior ou menor que a outra. O número de mortos? O volume dos escombros ou ferros retorcidos? Os prejuízos econômicos de médio e longo prazo? O recrudescimento da reação conservadora cinicamente justificada?   

Tudo isso conta, é verdade. Mas nada disso assume o seu significado pleno se deixarmos de fora da nossa análise o fato de que a grande medida da tragédia humana moderna situa-se, mais precisamente, no valor que damos ou deixamos de dar a sua principal causa: a luta de classes. Sigamos juntos, portanto, lutando pelo sonho coletivo de um mundo sem classes!

EPÍLOGO À VIDA QUE SE VIVE

Comercializava oito horas diárias da sua vida em troca de sobrevivência. É verdade que esse comércio necessário, mas nem por isso natural, em outras épocas já havia sido mais desvantajoso. Mas ainda assim, fazia parte do próprio prazer da vida a qual ele comercializava, maldizer os compradores obstinados, que mundo afora iam acumulando excedentes de horas alheias e mal vividas que lhes rendiam fortunas de objetos supérfluos, tão necessários aos seus desejos quanto é necessária uma maçã suculenta e não mordida a um garboso e bem plantado pé de laranjas.

Havia decidido, no interior de sua cabeça cujos pensamentos a duras custas buscava isentar do comércio que o mantinha vivo, que viveria uma jornada dupla. Além do comércio comum a todos os seres vivos deste e, infortunadamente, do outro mundo, havia decidido que também trabalharia em uma outra espécie de ofício. Havia decidido ser artesão. Havia decidido produzir com as mãos artefatos sem etiquetas, utensílios sem valor comercial – não obstante comercializáveis quando a astúcia prática dos senhores entediados do mundo se distrai e eles próprios, sem querer, desnaturalizam por engano a desnecessária fábula do mundo a qual protagonizam.

Além das oito horas, que eram as horas que vendia e com as quais comprava o marco zero das horas da vida deliberadamente reconhecida como vida, trabalharia ainda outras horas a mais como carpinteiro. Daria forma a uma matéria. Uma matéria, entretanto, infinitamente menos rija do que a madeira. Uma amálgama feita de um não sei o quê misterioso cujo nome e definição se multiplicavam responsável e irresponsavelmente por toda face do imenso globo que ainda e sempre jazia crepitante. Daria forma à própria vida que, enfim, percebera, mantinha-se inútil para além do seu valor de vida comprada e usufruída após a operação monetária que ignora o próprio processo produtivo que a fez ser o que é e a ter o valor que pagou quem a comprou pelo simples fato de ter nascido.

É certo que não sabia que espécies de objetos sacros ou profanos suas mãos criariam. Tão certo, é verdade, quanto os sonhos premonitórios dos antigos profetas embriagados que, incapacitados de informar detalhes sobre o futuro inquirido, se safavam com cataclismos universais que só convenciam aqueles que em vida já se encontravam mortos e apenas ansiavam por uma doce fantasia justificadora. Isso porque eram muitos os mortos antes, assim como ainda o são agora. De maneira que, não importando que tipos de objetos por ele seriam engendrados, seriam, em primeira e última instância, ele urdia, consagrações à vida, essa sim, e apenas ela, sem forma acabada, embora sendo formada na medida em que ainda e até quando, enfim, se acabe, para que só então quando finda, assuma a forma definitiva das um milhão de formas póstumas e apócrifas que ninguém, senão a autoridade temporária e temporal, sabe o que são, até que, mais uma vez e sempre, nada mais saiba, novamente.

 

O FIM...

III - A ETERNIDADE DA BUSCA

“Eis aí um homem bom”. Na manhã seguinte, enquanto se arrumava para ir trabalhar, eram essas as palavras que teimavam em não abandonar o barco da consciência naufragada de Patrício, que já há muito, indo a pique, parecia clamar por socorro desde aquele primeiro momento em que todos nos lançamos ao mar de nossas desventuras sem entender muito bem se é o porto que se move para trás, ou, ao contrário, se somos nós que avançamos em direção a um horizonte zombeteiro que parece igualmente se mover numa eterna brincadeira pueril de pegar.

Ele pensava sobre como havia esquecido da capacidade de se reconhecer digno diante das adversidades impostas àqueles condenados à aventura da vida, adversidades essas impressionantemente transpostas, no dia anterior, pelas palavras daquele sujeito que chamou a si mesmo de Homero e se decretou cego às aparências fundadas pela aparente naturalidade do jogo comercial das trocas simbólicas e materiais. “Eis aí um homem bom”, repetiu Patrício, em voz alta, mas dessa vez não para referir-se a si próprio, e sim a Homero, fosse ele quem fosse. Porque o fato era o de que, independente de quem fosse, ele simplesmente era. Era, intransitivamente, com tamanha força que havia espantado Patrício e o impelido a lembrar-se da sua própria força, onde quer que estivesse, e que mais exatamente, estava num lugar acessível apenas por ele: nele próprio.

Em posse de si mesmo, Patrício sentiu-se abandonando muito do que, então, jazia em si mesmo, mas que simplesmente não era. Percebeu que em toda a sua vida de navegante em noite de céu nublado, não quis nada além de tragicamente afastar as nuvens da abóbada celeste com o poder do sopro de seus próprios pulmões tubérculos, para que, enfim, pudesse se guiar pelas estrelas, ou mais precisamente, para que o campo gravitacional delas o guiasse, uma vez que nem mesmo lê-las ele sabia, ocupado que sempre esteve em sonhar em ser uma delas. Neste exato momento Patrício riu. Em silêncio. Sentiu a tragédia do que já não era se transformar numa ainda tímida, porém confiante, possibilidade de comédia posta, sem rancores, ao seu inteiro dispor. Riu novamente e sentiu a vontade de compartilhar esse riso com Homero, uma vez que o próprio Homero havia compartilhado com ele a sua força.       

Ao aproximar-se do local aonde ocorrera o encontro com seu destino homérico, Patrício colocou as mãos no bolso para sacar habilmente o maço de cigarros, ao mesmo tempo em que punha em prontidão sua atenção com o objetivo de avistar o sacerdote ávido por sua ritualística nicotina vespertina. Olhou ao redor e logo se avexou de sua própria esperança ao dar-se conta de que não havia nem sinal do sujeito e de que, muito diferente do próprio caso de Patrício, aquele sujeito assemelhava-se mais a um nômade temporão sem itinerário fixo, parido pelo abismo das diferenças sociais implacavelmente erguidas. Mesmo, porém, sob pena de atrasar-se, Patrício iniciou uma busca pelas redondezas. Atravessou ruas, dobrou esquinas, estacou diante de sinais vermelhos, vistoriou ruelas, consultou os bancos das praças e os monumentos que ninguém sabe a quem foram erguidos, senão aos próprios mendigos que deles fazem bom uso. Nada. Foi quando, enfim, Patrício compreendeu. Sorriu. Teria que buscar Homero até o fim de seus dias. 

(continua...)

         

UM PRÓLOGO E UM ATO

HÁ DE HAVER

   Sem fé,
o que quer que seja
         já não é. 


RESTA UM

O romano
contava o um para adiante.
O zero,
cunhou o árabe comerciante.
Vazio
fez-se o infinito mais que comum.
Inteiro,
a consciência que cria o UM.

(inspirado no texto A Razão e a Fé, de MD Magno)