CANTO AGÔNICO

Prólogo

Quando foi que juntamente com tudo

Passei eu mesmo a ser esse

Que aparentemente sendo muito profundo

Se afogava num raso sem peixes?

E que apoiado nas tantas palavras

Penduradas qual penduricalhos

Ornamentos pesando a cascalhos

Sobre a fonte do mau entendimento

Comecei a erguer meu castelo

Ora em ruína, mas todo erguido

Por vapores de um ingente anelo

Que na frieza dos dias vividos

Enrijeciam-se feitos escravos

Que, todavia, trabalham contentes

Com o único intento de terem

A mim para sempre só deles?

Canto e espanto

Vejo o mundo ao entorno

Vejo a mim mesmo e contemplo

A origem de novos rebentos

Grãos de terra de um chão que não escolho

Leito d’um zelo em excesso

Mão que a tudo amaina

Não se vale do verso e o reverso

Absoluta é a sua escolha

E da gruta o mundo renasce

Sob a luz se alarga nas bordas

E como estória que alguém já contasse

Com dois olhos à vida acorda

Mas acorda também pensamento

Afastando-se um passo do abismo

Pouco pensa, é mais sentimento

Sensações que não sabem o cinismo

(Mas quando?, ainda pergunto,

Que o cinismo passou a ser eu

E o mundo, que por mim mais cresceu

Converteu-se em tão árido assunto?)

Um segundo e a concepção

Faz de mim um destino sem escolha

Faz a forma pr’aquele que olha

Faz o ato da revolução

Tão primeira e tão necessária

À tragédia de tudo o que existe

Sou um filho que o mundo assiste

Sou quem expande pra muito sua área

Minhas pernas de terra são feitas

Passo a passo a terra não acaba

O caminho de certo e estreito

Em descampado imenso se alarga

Mas aos passos, não há quem os explique

Só do mundo a escrit’inacabada

Que se abre a quem se verifique

Amante andarilho cantor de palavras

Mas também a matéria pensante

Na poeira da terra germina

Entre o abismo e o pasto se firma

E ao mundo traceja o semblante

Origem e tragédia

Parece-me inescapável

De início o primeiro fantasma

A pergunta que a muitos engasga

Uma origem que seja explicável

Para isso a palavra é preciso

Ferramenta exclusiva dos homens

Criadoras que erguem abrigos

E o entendimento consomem

Rejeitadas pela natureza

Que de inícios sempre as dispensava

Viu nascer de soslaio sua presa

E já ela num instante chorava

Pois o ser que primeiro nasceu

Era causa e também conseqüência

Engolfado em si mesmo torceu-se

Dando à forma primeira existência

Junto à forma nascia o som

Junto ao som rebentou a palavra

E do mundo quebrou-se o encanto

Que o silêncio há tanto gestava

Pois o pranto não era à toa

O fazia toda a natureza

Que não tarde fez-se a nova presa

Do infante de audível coroa

Eis o ser e eis toda sua força

A palavra, pilar da sua História

Dominado aquele que a ouça

Se a proclama, senhor da sua glória

Então tudo, em seu torvelinho

De solavancos a tudo inverteu

E se o vento fazia o moinho

Sozinho e sem vento o moinho moeu

E o mundo que era ele mesmo

Os limites que a vida expandia

Enganado, sem rumo e a esmo

Se quedava esquivo e ouvia

A palavra de um pensamento

Que crescia em torno a si mesma

Dando asas aos vermes, às lesmas

Que não viam na terra o contento

Eis, então, que todo pensamento

De reinante ao abismo voltou

No vazio cultivou o tormento

E no peito do homem o instalou

Eis o mundo e o homem distantes

Eis o homem refém da idéia

Eis o todo em nada sobrante

Como sombras correndo nas veias

E a vida converte-se em sonho

E o castelo mantém-se altivo

Pois a sombra oculta o dano

São os olhos mais cegos que o ouvido

Andarilho errante

Caminho por ruas noturnas

Caminho por ruas sem cores

Mas se o dia traz o colorido

Traz ao homem o fim das’uas dores

Não concedo verdade ao tormento

Que cultive um homem em vão

No avesso interno do peito

Desprezando a astúcia das mãos

Quem caminha conhece o mundo

E pra trás deixa o próprio jardim

Que no início é maior do que tudo

Se explorado quase não tem fim

Todavia, é depois da cancela

Que se guarda a extensão de uma vida

Mas fechando-a é vã toda espera

Que esperando não encontra a partida

Pois partido se torna o homem

Que transborda por sua cisão

Flores mortas que suas mãos colhem

E não cessam de brotar do chão

Demônio Apolo

Me parece em voga a moda

Que cultiva qual ignorante

Que assim sendo é muito falante

E tantas voltas dá à simples corda

Eis que as voltas em forma de forca

Lhes investe de volta o argumento

Sem nem mesmo que se faça força

Agoniza-lhe o próprio instrumento

Tão altivo se me aproxima

Repartindo o caminho das pedras

Sobre mim seu juízo se inclina

Tolo ser que a si mesmo se enreda

Pois bem saiba que as flores que colho

Não são mortas, mas vivas urtigas

E se ao peso do mundo me encolho

Tens minha ira em contrapartida

Epílogo

Demônio moderno da luz

Andarilho sem eira nem beira

É a guerra o que a ambos seduz?

É o medo que a um deles tempera?

Contendores da vida agônica

Harmonia e feliz dissonância

É vizinha a lacuna astronômica

São guerreiros o canto e a dança

Num planeta distante nascemos

Mas o erro é a morada da vida

Somos jovens se um dia crescemos

Terra e céu, corpo e ment’ eis a lida  

Andarilho errante

Ó terceiro, fiel conciliador

É dialético o som do teu canto

Teu silêncio, porém, um horror

Subtrai a ação do seu tanto

Concilia na voz guerra crua

Nada disse que eu já não sabia

Mas tua voz é também o motor

Que as destroça, as hierarquias?

Tua voz menos vale que o gesto

Se ressoa senão para ti

Quem te pôs o tirano cabresto?

O demônio Apolo sorri

Demônio Apolo

Bem nascidos, sem fim tagarelam

A palavra é o triunfo do ser

Mui distante os gregos acenam

É a idéia seu prevalecer

Se a querem negar como fazem

Se a querem enfim destruir

Fortalecem a idéia que trazem

Destruição destruidora de si

Essa rede de tempo tecida

Pescador, mestre e aprendiz

É arpão, é anzol, presa e isca

Do que é dito e do que não se diz

Dialética, mais bela piada

Negação, euforia e ardor

Silogismo, minha lança afiada

É o único possível vetor

Andarilho errante

Ora, Apolo, tua arte conheço

Sempre preso ao teu falso vetor

Artifício que já de começo

Te acusa uma ausência e uma dor

Não que sintas, bem sei tanto e quanto

És covarde à todo o sentir

Por que pensas o mundo ser manco?

Pra amainar o teu medo de ti?

Se o grego distante se encontra

Sua luz é razão da sofística

Cujo dedo desmonta e remonta

Pretensões tolas e metafísicas

Mais um epílogo

A criança e o quebra-cabeça

O adulto e a doutrina moral

O futuro é o homem e a besta

E o amor e a luta agonal